Hoy soy mi propio verdugo. Niña, el soneto
que entre melodías y sombras mi mente
proyecta deseosa de probarse que te ama.
¿De cuál fuente surgió tu pensar, y, en que fragua,
pudo cuál dios moldear tal arquitectura? Que a las
divinidades niego el derecho, pues mis ojos terrenales
ni con las más bellas flores encuentra similitud, y, las más
candentes opulencias traes a mi vida; la vida, el día, la noche,
toscas se marchitan niña, con la sola ilusión, que por mi ser
fluye, de acariciar tus cabellos. ¿Acaso algún fin tienen, el
arte y la poesía, si entre tus dedos estas musas se escurren
como una brisa entristecida que no cumple su fin
de socavar el divino mármol del que se se esculpen
los finos movimientos de tu presencia.
Convierte este calor que brota de la grieta desconocida,
permite, oh única diosa, que mi sola existencia, se funda y se pierda en tu ser.
Ya la humanidad entera parece vana a un alma que, sin saber, conoció
la verdad universal.
Decapitado yace mi cadáver, que solo la musa etérea despertará.

¡Bam! Que lluevan piedras del cielo,
que se escuche el llanto y
que azote y que friegue con
lastimeras caricias todo cuanto
vive bajo el alba y el ocaso.
Encontremos la naturaleza, perdida,
por la maraña de mareas negras

de la perversión del tedio.

TE-TRA-GRAM-MA-TON

¿Qué es este sentimiento que viene como un malestar, que me rapta, que me hace sentir como si por dentro no tuviera nada, que me extrajeron las entrañas y dejaron solamente el cascarón? ¿Qué es esta necesidad de merodear por esos pasajes de libros proibidos? Jugando con las letras de una simple palabra (TETRAGRAMMATON), haciendo y deshaciendo anagramas aquí, allá, buscando matematicamente alguna combinación que me dijera algo. Lo encontré, de pronto llegó, ahí estaba, no se nisiquiera lo que fué pero mi mano se queda fría, mi pluma no garabateó más sobre el papel, y a mi cabeza le empesaban a querer salir ojos en la nuca. Eran pasadas las dos de la madrugada y estabamos dos en mi habitación.

Notas Preciosas

Notas preciosas de un estimado guía:

Hacer todos los días lo que quieren el deber y la prudencia.
Si trabajas todos los días, la vida te sería más soportable. Trabaja seis horas sin descanso.
Para encontrar temas.
(Lista de mis gustos.)
Sé siempre poeta, hasta en prosa.
Gran estilo (nada más bello que el lugar comun).
Primeramente, empieza, y despues sírvete de la lógica y el análisis. cualquier hipótesis necesita su coclusión.
Encontrar el frenesí diario.

Conocí a la Furia

¡Hoy ante mi emergió la Furia!
la serenidad ambulaba,
confusa teñida con cuerpos.
Del plantel, huyó la compaña.

Fuerte, como solo la muerte,
Así Ingenuo, como pedruscos,
Y cuando su mirar revierte,
la sierpe, augura cataclismos.

Brota entre los carbones,
salidos de los soles, flores
anhela en su velada.

En mullidos chirlones,
Ahí esconden visiones,huesos
busca una estrella perdida.

Grietas y Sombras

Vanamente, patéticamente, patética mente más que todo, buscando en esto, en aquello una salida, un escape de esta horrorosa realidad, si es que se le puede llamar así, en que vivo ahora, y es que por más que conjeturo y le doy vueltas, pienso, que inútil resulta todo, pero no, esta pena, este agobio, que casi esquisofrenicamente se que nadie lleva, viene por consecuente de mis pensamientos, consecuente de ese divagar por las penumbras de la mente, buscando en grietas que sueltan rayitos de luz, grietas a las que no tuve que arrimar el ojo, y es que es tan pequeña la grieta pero tan intrigante la imagen. Hay quienes no ven la grieta, viviendo entre oscuridad y para colmo les tienen los ojos vendados. Una vez me incitaron a buscar en mi, toqué mi cara, sentí mi venda, vi esta grieta, como muchas más habían por estos infinitos corredores, me acerqué a una, a tientas y apenas percibí una imagen que me calmó por un instante, ahora deseo hacer de esa grieta una puerta, abrir el picaporte y pasar al otro lado para llenarme de esa imagen. Aunque cada vez que lucho por ensanchar más y más el diminuto agujero, se sufre, pues la grieta llena de venenosa ortiga fatiga, fatiga el alma, pero esa imagen que por pocos se saborea, se vive, es para mi el hecho de que busco un tesoro que nadie va más encontrará, un maldito pirata avaricioso. No obstante, pasa el tiempo sin ensancharse la grieta, pasan tiempos que permanezco sentado, al pie de la grieta, minimamente bañado por la luz que brota débilmente, es luz que broncea de a pocos el pálido pellejo que quedo desteñido por estar inmerso en este mar de oscuridad, un mar que van llenando los espectros que viven en mi realidad, de los que huyo, enajenadores de sentimientos, alienadores de espíritu. El otro lado de la grieta, donde radica la luz, es el lugar por el que vanamente, pateticamente ensancho la grieta a pesar de la fatiga que me cause, porque se que las alegrías, que de a pocos se goza dentro de la eterna tristeza de este mundo, son esos rallitos de luz que por siempre allí habitan, que escapan para teñir de vivos colores la carne marcada por los horrores de la vida.